Deel twee: De miljardair deed alsof hij sliep om de nieuwe huishoudster te testen… Maar wat ze deed, liet hem sprakeloos achter.

“Wat zei je?”
De tranen stroomden over mevrouw Herrera’s wangen. “Het ongeluk was echt. Je vrouw is omgekomen op Route 85. Maar je dochter—”
Rodrigo’s hand klemde zich vast om het briefje.
Elena zag het papier lichtjes kreukelen tussen haar vingers.
“Maak de zin af.”
De huishoudster schudde angstig haar hoofd.
“Ik kan het niet.”
Rodrigo liep de kamer door.
“Je zult het doen.”
Mevrouw Herrera deinsde achteruit tegen de muur in de gang.
“Ik heb haar lichaam nooit gezien,” mompelde ze.
De woorden troffen hem harder dan een klap.
Rodrigo’s gezicht vertrok.
Niet van hoop.
Hoop zou zoeter zijn geweest.
Dit was horror.
Een brute, ondraaglijke ontwakening.
‘Je vertelde me dat ze er niet meer was,’ zei hij.
‘Ik kreeg de opdracht om het je te vertellen.’
‘Door wie?’
Mevrouw Herrera sloot haar ogen.
‘Je moeder.’
Elena keek toe hoe Rodrigo de woorden verwerkte.
Zijn moeder, Isadora Cárdenas, was een legendarische figuur in de society van Monterrey. Elegant. Genadeloos. Toegewijd aan de familienaam. Zelfs Elena, die ver van die wereld was opgegroeid, had verhalen over haar gehoord.
Rodrigo wierp opnieuw een blik op het met potlood geschreven briefje.
Zijn stem werd gevaarlijk kalm.
“Waar is de overlijdensakte?”
Mevrouw Herrera antwoordde niet.
Rodrigo draaide zich om naar de gang. “Henderson!”
De assistent verscheen even later, met een zaklamp in zijn hand. Zijn gebruikelijke nette houding was door paniek volledig ontregeld.
“Ja, meneer?”
“Verzamel alle documenten die betrekking hebben op het ongeluk. Het politierapport. De ziekenhuisdossiers. De overlijdensakten. De verzekeringsverklaringen. Absoluut alles.”
Henderson slikte. “Vanavond?”
Rodrigo keek hem aan.
Henderson knikte onmiddellijk. “Ja, meneer.”
Hij haastte zich weg.
Elena stond bij de deur, haar hart vol verdriet, terwijl Rodrigo in de kamer van het dode kind stond met een briefje in zijn hand dat suggereerde dat het kind misschien niet dood was.
Maar er klopte iets niet.
Het was te theatraal.
Volkomen wreed.
Alsof iemand jaren had gewacht om hem op een plek te verwonden waar hij niet tegenop kon.
“Señor,” zei Elena zachtjes.
Hij keek haar aan en ze kreeg bijna spijt dat ze iets had gezegd.
“Iemand wilde dat u dit vanavond zou vinden.”
Zijn blik werd scherper.
Ze vervolgde voorzichtig. “Er was een stroomstoring. Het muziekdoosje begon te spelen. Iedereen hoorde het gelach. Toen verscheen het briefje.”
Rodrigo’s pijn verstijfde.
“Denk je dat dit een spelletje is?”
“Nee,” antwoordde Elena. “Ik denk dat het een valstrik is.”
De woorden waren geladen in de lucht.
Mevrouw Herrera keek te snel weg.
Rodrigo zag hem.
Zijn stem zakte. “Wat weet je nog meer?”
“Ik weet,” mompelde mevrouw Herrera, “dat uw moeder na de begrafenis twee chauffeurs, een verpleegster en de dokter die de papieren had ondertekend, heeft ontslagen.”
Rodrigo’s neusgaten trilden.
“Ze zei dat het was om je te beschermen,” vervolgde de huishoudster. “Ze zei dat als je vragen stelde, het je zou ruïneren.”
Rodrigo liet een kille, lege lach horen.
“Heeft ze dat voor mij besloten?”
“Ze heeft wel meer dingen besloten.”
Voordat hij kon antwoorden, kwam Henderson terug met een leren aktetas en een laptop.
“Meneer, er is een probleem.”
Rodrigo nam de aktetas aan.
“Welk probleem?”
Hendersons gezicht was bleek in het licht van de zaklamp. “We hebben de digitale gegevens van het ongeluk geraadpleegd.” “Wanneer?” Henderson aarzelde. “Vanavond.” Rodrigo hief langzaam zijn hoofd op. “Vanwaar?” “Vanuit het huis.” Een
doodse stilte viel. Elena voelde de duisternis hen omhullen. Rodrigo keek naar de bedienden die aan het einde van de gang stonden. Een van hen had dit gedaan. Of er was nog iemand binnen. Het muziekdoosje stopte abrupt. Toen, plotseling, gingen alle lichten in het landhuis weer aan. De kamer vulde zich met goud. En op het kleine witte bed, waar even daarvoor nog niets lag, lag een rood lint.