Hun gezichten.
Hun haar.
De manier waarop Emily hen had beschermd tegen het stof dat van de overkant van de weg kwam.
De volgende ochtend huurde ik een privédetective in, genaamd David Reynolds.
“Zoek alles,” zei ik tegen hem.
Drie dagen later belde hij.
Zijn stem klonk anders.
Serieus.
Bezorgd.
“Michael,” zei hij zachtjes, “je moet gaan zitten.”
Ik had een knoop in mijn maag.
“Wat heb je gevonden?”
“Elf maanden geleden werd Emily, toen ze zwanger was, opgenomen in een ziekenhuis in de regio.”
Ik verstijfde.
Zwanger.
Elf maanden geleden.
Deze tijdlijn bezorgde me de rillingen.
“Ze heeft u aangewezen als haar contactpersoon voor noodgevallen.”
“Wat?”
“Ze gaf je privénummer. Je kantoornummer. Je thuisnummer.”
Ik klemde de telefoon in mijn hand.
“Ik heb nooit iets ontvangen.”
“Ik weet.”
Het was muisstil in de rij.
David sprak vervolgens opnieuw.
“Omdat iemand betaald heeft om de opnames te laten verwijderen.”
Ik kon niet meer ademen.
“Ik heb de documenten verzonden.”
Een paar seconden later verscheen er een e-mail.
Mijn handen trilden toen ik het opende.
Onderaan de betalingsautorisatie stond een naam.
