Soms was het zijn vrachtwagen, soms was het materieel, soms waren het andere voertuigen, maar de boodschap was altijd hetzelfde. Wat ik had gezegd, deed er voor hem niet toe, en hoe vaker het gebeurde, hoe duidelijker het werd dat het niet meer om noodzaak ging.
Het ging om controle.
Mijn vrouw stelde voor om het via officiële kanalen aan te pakken, een klacht in te dienen waardoor hij gedwongen zou worden te stoppen, en ik heb dat overwogen, omdat het de meest redelijke aanpak was, een oplossing die paste bij de buurt waarin we woonden.
Maar voordat ik kon ingrijpen, liet hij de situatie escaleren op een manier die ik niet had verwacht.
Op een ochtend stapte ik naar buiten en zag het.
Feloranje verf bedekte mijn gazon in grote, onmiskenbare letters, woorden die onmogelijk te negeren, onmogelijk te verbergen waren, en die iets waar ik trots op was geweest, veranderden in een openbare belediging.
Even bleef ik daar gewoon staan.
Toen sloeg de woede toe.
Toen ik hem ermee confronteerde, ontkende hij het niet en probeerde hij zijn daden ook niet te bagatelliseren. Hij lachte, alsof de hele situatie een grap was, en daagde me uit om er iets aan te doen, ervan overtuigd dat niets wat ik probeerde hem zou raken.
Toen besefte ik iets.
Hij was niet van plan te stoppen.
Niet omdat hij het niet kon.
Maar omdat hij dacht dat het niet nodig was.
