Ik griste de telefoon uit Daniels handen voordat hij met zijn schuldige echtgenootstem het kleine beetje hart dat nog functioneerde kon verzachten. “Luister,” zei ik, terwijl ik een schoenenwinkel binnenliep alsof ik een rechtszaal binnenstapte. “Je hebt de kans om me de waarheid te vertellen. Waar ben je geweest sinds vrijdagochtend?” Aan de andere kant van de lijn hoorde ik alleen zijn ademhaling. Zwaar. Nerveus. Precies zoals hij ademde als hij loog en probeerde tijd te winnen. “Rebecca…” begon hij, zijn stem laag, als een man die op heterdaad betrapt was. “Het is niet wat je denkt.” Ik sloot mijn ogen en lachte zonder enige humor. Natuurlijk. Die zin. Een klassieker. Bijna een volkslied voor achterdochtige echtgenoten overal ter wereld. “Ik was niet met een andere vrouw.” Ik bleef midden in de winkel staan. De verkoopster, met twee dozen hakken in haar handen, vertraagde haar pas toen ze mijn gezicht zag. “Dat maakt het iets beter,” zei ik koud. ‘Want vijf seconden geleden was ik er absoluut zeker van dat je in een of ander louche motel zat met een fitnesscoach genaamd Madison of Ashley.’ ‘Er zijn hier geen vrouwen, echt waar.’ ‘Zeg het dan.’ Weer stilte. Ik stond op het punt op te hangen toen zijn stem, gebroken, door de lijn klonk. ‘Ik was bij mijn vader.’ Het viel me vreemd op, want Daniel sprak bijna nooit over zijn vader.
Mijn man vertelde me dat hij het hele weekend zou werken. Zijn baas belde om te vragen waarom hij afwezig was. Ik heb zijn creditcard gepakt…
