‘Papa, nee! Luister niet naar haar!’ riep Samantha, terwijl ze een stap in hun richting zette, maar mijn moeder deinsde achteruit, haar ogen wijd open van verraad.
Ik draaide mijn hoofd naar de linkerkant van de zaal en richtte mijn blik op een man die aan tafel vier zat. Het was een oude familievriend, een man genaamd Marcus die al meer dan zes jaar de financiën van Erics bedrijf beheerde. Hij was getrouwd en had twee kinderen die in de daarvoor bestemde kinderhoek verderop in de gang speelden. Marcus had de hele avond rustig gezeten, nippend aan zijn drankje, ervan overtuigd dat zijn geheim veilig was.
Toen onze blikken elkaar kruisten, verstijfde hij. Het glas in zijn hand kantelde iets, waardoor er amberkleurige vloeistof over zijn knokkels stroomde.
‘Marcus,’ zei ik in de microfoon, volkomen kalm. ‘Wil je uitleggen waarom jouw naam op het tweede vaderschapsrapport staat, of moet David de sms-berichten lezen die van het gedeelde netwerk van het hotel zijn gehaald?’
Een collectieve zucht van verbazing galmde door de kamer. Marcus’ vrouw, die vlak naast hem zat, draaide zich met een blik van afschuw naar haar man om. ‘Marcus? Waar heeft ze het over?’
Samantha greep naar het papier in mijn hand, maar ik deinsde soepel achteruit, een gewoonte die ik had overgehouden aan jarenlange militaire discipline. Ze struikelde, haar hak bleef haken aan de zoom van haar rode jurk, en ze wist zich ternauwernood te redden aan de rand van de taarttafel…
